Gerry Mulligan - Jeru

¿Tú cuentas tu historia?
A veces tu historia es sólo un poco de polvo, o un grito, o un desgarro.
A veces es un color (siempre serás de Amarillo, me dice un colega).
A veces es una sombra, o la sombra de una sombra en la que se vislumbra un poquito, algo de ocre, una lucecilla que titila.
A veces es sólo una manera de caminar.

Gerry Mulligan camina muy lento. Quizá porque el barítono pesa mucho, porque el aire que circula por su cuerpo es mucho más denso y su voz se confunde con las ramas de los abetos o con ese suelo de los pinares que es como una alfombra de huesos marronáceos y finos.
Le veo siempre caminando entre parques y bosques, lentamente. Pero no es lento porque se arrastre, lo es porque se detiene, sin subir el tono, sin cambiar de postura, con un bombín muy elegante y un pañuelo granate en su bolsillo. Su mirada caprichosa le llama hacia una piedra curva, y sobre ella habla. Son también los patos que se pican en el cuello, o las abuelas tejedoras de sauces en los bancos. Se detiene y observa las papeleras (a veces llenas, a veces vacías y no sabe muy bien por qué). Se detiene y observa el cielo, las nubes, sus movimientos tan lentos como él, o más, se dice, porque ellas son infinitas y siempre existen, y yo (nunca dice yo) sólo soplo.

sopla hacia arriba, dinosaurio, sopla mirando el cielo

Esto es el Cool, dice sin decirlo, esta parsimonia, esta calma, porque Gerry Mulligan se detiene en las cosas pequeñitas, en las hebras de tabaco derramadas junto a una chimenea, en los números de una ruleta de juguete, y siempre dice, son signos, indicios de que alguien estuvo aquí y alguien la hará rodar otra vez. Se lo dice bajito, sin subir la voz, sin cambiar de postura su bombín ni su pañuelo: tranquilamente (esa es su historia), como silbando por dentro la melodía calma de la vida.
No hay prisa compañero, dice con sus ojillos, ninguna prisa.
La prisa está ahí afuera, muy lejos de su parque, de su bosque y de sus ramas que observa despacio y detenidamente.

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